Pegasus

2012-02-02T19:34:00.001Z

Não olhes para a sombra que se esconde atrás de ti,
Olha antes para o fogo que trazes dentro,
Nem que seja para a frente, onde há Sol e luz e coisas vivas!

(não me digas que não tens tempo)

…

Reinventa-te

2012-02-02T01:06:00.002Z

Mundos e fundos
Alguns parecidos
Outros desaparecidos
Mas mundos

Fundos e Mundos
Alguns vazios
Outros esvaziados
Mas fundos

2011-11-15T22:47:00.001Z

Álbum de fotografias, soltas à nostalgia característica; mas não me recordo de ser parte alguma desses olhos de quem sente. Não lhe chamemos memória escassa, escondida, esquecida…não me roga a consciência de ser boa, num distante prazo seria elefante ingénuo num país de fome. Não sou “eu”, sou antes “ele”. Que assim se entenda em boa verdade.
Nas primeiras, aquela cor, cheia de luz e ingenuidades fantásticas. Todo um mundo por descobrir, tantos véus de seda a lamber a ponta dos dedos curiosos. “Olha o passarinho!” e logo se solta uma gargalhada chilreada. Nunca cheguei a perceber, como que um “não sei, não quero saber e tenho raiva de quem saiba” fingido, de onde vem tanto que se perde nas outras? Hoje são artificiais, cheias de artifícios de alta definição, mas não igual, imitações industriais.
“Vó, passharinhos”, de indicador em riste, e logo corre para os fazer voar, essa praga que, hoje, apelido de “ratos-com-asas”. “Bhaaaa!” solta-se uma careta reguila para a “Minolta” da tia , e hoje procuram-se ângulos e pontos de luz perfeitos, aperfeiçoáveis preferencialmente. “Ena, vê-se tudo lá ao longe”, a espreitar pela câmara do primo, numa travessia pelo Tejo…
Ainda recordo a minha primeira máquina fotográfica, de cinzentos leves, azuis claros alguns amarelos, carregada com um filme de duas bobinas - “Vá, agora não gastes todas de uma vez, só para ocasiões especiais” . Não gosto de “gastar”. E como é que as fotografias se gastam? E o que são “ocasiões especiais” quando o mundo ainda é uma descoberta? Essa contenção que hoje se simplifica por centenas de oportunidades. E vou-me perdendo nessas ocasiões especiais. Cada imagem uma diferente emoção, sensação. Faz-se um misto de querer voltar e também de partir, criar outras memórias ou recordar.
Agora percebo porque nos ensinam a “sorrir para a fotografia”. É o que fica da família feliz, um momento didáctico de preservação lúdica; ensina-nos a camuflar as emoções, porque ferem nesta selva socializada, onde sociedade é, cada vez mais, um conceito “in door”, com horários restritos. Quando criança, a verdade é perdoada com ingenuidade, ou amordaçada de outras forças. Não sabemos ser a verdade que tomamos como nossa, nem ser as emoções que escondemos em máscaras de cera, nem ser a ingenuidade que perdemos para o mundo. Acredito que, no fim, já não nos sabemos ser. Nesse fim, resta-nos recordar…

2011-08-01T02:54:00.001+01:00

Esqueço (por vezes?) o silêncio
Assim como das palavras que não digo
Porque a liberdade se for ferida
É consciência consentida
E não mais que certa razão
De não esquecer ser humano.

Perguntei-me,
Pelas palavras nunca ouvidas
Ou mesmo escritas.

Ousara o vento nas folhas secas
Do sol, de um dia, de uma vida
Desenhar dourados versos
Pelos quais me perguntei.

Perguntei-me,
Pelos gestos nunca feitos
Ou mesmo ditos.

Rebentava a espumar-se na rocha árida
Toda feita de ironia
Disfarçada melancolia
Pela qual me perguntei.

Perguntei-me sem me perguntar;
Por tanto que esqueci
O silêncio de mim.

(Num momento)
Era a liberdade de respirar como sopra o vento
Dançar como as folhas douradas
Ser das vagas o eterno regresso!

E no fim não restavam perguntas
Ou mesmo fáceis respostas
Sobrei-me sóbrio de simplicidade
Embriagado de sonhos e vontades;
Dentro de mim, respondi-me,
Sem me chegar a perguntar…

2011-04-19T22:28:00.001+01:00

…Só porque sim !

Faço-te de conta
Num oportuno instante
E tu, que me fazes de outras contas,
Quantas fingidas?

Sorri, porque não quer mais do que quer:
A subtracção enfadada de cuecas ao mundo.

É vergonha disfarçada,
Hipocrisias bonitas, coisas feias!
Não te gosto, não me gostas,
Faz de conta que sim…

2011-04-10T18:17:00.000+01:00

Saberia esconder-me no sussurrar do vento, na dança que provoca no verde das árvores que enchem os olhos de quem nada tem se não ás palavras que lhe oferecem, mendigas.
Sentei-me de costas para o mundo, só pelo prazer de me surpreender à sua mudança no momento em que decidisse partir. Entretanto, satisfaço-me com as vozes que se diluem entre si, nas suas vidas distantes, tão indiferentes como eu o sou.

Minto quando as tomo como indiferentes. Procuro nelas a familiaridade de fazerem parte de mim. A cada instante sou a fantasia de me aproximar delas e tocar-lhe como me tocam. No Horizonte procuro a semelhança de outros dias, dos quais faço hoje o luto do meu silêncio, na esperança de que, quando me voltar, já o mundo de ontem tenha sucumbido.

A metamorfose vem de dentro, com o desejo de rasgar o túmulo em que se encarcera o desejo da mudança. Não o fazer é sufocar lentamente, até morrer…

2011-04-05T19:40:00.003+01:00

O Prazer de não saber

Não sei onde te perdi,
Como me achei, mergulhado
Nessa tua sede sem vontade.

Nos vidros lambidos
De uma janela, desenham-se
Sombras sem gente
Iguais ao medo que se sente
Quando se desconhece.

Erro a memória, incógnito
E tudo o que oiço são gritos
Silenciados pelo pudor,
E tudo o que vejo são portas
Trancadas pela ignorância,
E tudo o que sinto é o ardor
De fracos desejos e horas mortas;

Não é ódio ou rancor
A roer-me a consciência, é outra dor,
Não a tua sede, não a minha fome
É qualquer jeito semelhante
Das coisas que finjo ser.

Céus sem cor flúem-me
Outros véus de efémera elegância
A morrer na minha história:

O prazer de não me ser…

2011-02-17T22:07:00.001Z

...
Procuro na noite silenciosa
Palavras de um mundo sem rosto,
Um instinto vencido,
Despido na sombra de uma velha árvore,
Para que me seque o desejo
E nunca mais te veja morrer
Numa qualquer guerra sem nome…

2011-02-04T22:27:00.001Z

Opiniões e ideias, todos as sabemos ter. Talvez umas melhores que outras, talvez umas mais válidas que outras, contudo, o seu valor de verdade e sentido assume-se pela vontade de cada um.
Disse-me não acreditar em bondade ou maldade humana, mas sim na complexidade individual. Contudo, preferia idealizar-me desequilibrado, num acto de benevolência de “Joane, o parvo”, ao invés de um “Judas“, sacana, pela salvação da alma corrompida.
Ser humano é jogar pelos interesses e cobrar, de boa vontade, favores e recompensas, com mais ou menos postura e decência. O resto são interpretações pessoais. É opinião endereçada a quem a souber verdadeiramente ler.

2011-02-01T00:08:00.001Z

Actos espontâneos, apetece ao entardecer, na ânsia de uma página por agendar.

O passo sempre apressado guiou-o àquele bar que outras memórias tinha, mas para se ver sentado, cheio de orgulho, numa mesa vazia. Com a primeira imperial vieram os projectos delineados numa folha de jornal, com música e outras vidas que julgava desconhecer. Deixou-se ficar para mais uma, enrolando os bigodes lúcidos, observava nos outros um pouco de gente, de si e das suas vontades.
O que alguns chamavam de lavar roupa velha, ele via como um acto de reciclagem de emoções. Rejeitar outro pela indisponibilidade emocional não obriga à fuga de tantas outras que o caracterizam. Alguns procurou, outros acenaram com um sorriso, e no final do dia tinha tudo, menos a rotina solitária do seu telhado.
Provou gelado com sabor a nata e morango e riu-se desse acto inocente, sentindo-se. Depois lembrou-se que não provava, era antes o degustar de um momento, tantas vezes encontrado nas próprias raízes; essas que tocam outras, que crescem numa tentativa de alcançar o mundo!
Confiou-me, nessa mesma noite, ser o felino mais feliz dos telhados de Lisboa, quase ronronando olhos cheios de lua. Na consciência da efemeridade desses actos quase instantâneos, fez-se prometer que, com empenho, alguma vontade e um pouco de sorte, faria dos sonhos de ontem os projectos de amanhã.

Talvez viesse a ter um nome, um nome só dele. Mas isso já é outra história.

2011-01-27T01:11:00.003Z

Dust, shadows and change

Erguer um castelo, onde cada pedra é feita de sonhos infindáveis, ingenuamente tomados como imortais e eternos, pode custar o suor da alma. Para o destruir, não são necessários séculos de abandono ou desleixo, basta o poder do gesto humano, como ordinária pólvora.
Como um príncipe mimado pela ânsia de alcançar o todo, perdeu-se em palavras desonradas. E sem título de nobreza, vagueia nas ruas solitárias de uma cidade tão cheia de tudo, com tão pouco para oferecer aos seus olhos cansados. Restar-lhe-ia a fé nos Homens, não fossem vagas orações a um deus convenientemente míope.
Das ruínas, mais que história, faz-se memória. Da memória, mais que sabedoria, faz-se uma vida. E da vida, mais do que um sonho, faz-se o que se quer , tanto de nós como dos outros, numa balança deficientemente calibrada.
Não é a mudança que cria o medo, porque três vezes terei a ousadia de dizer quem sou. Não são as âncoras que me prendem, nem as velas que se rasgam. É a prematura criatura insegura que faz nojo à simplicidade da descoberta de um novo mundo.

2011-01-18T01:54:00.005Z

A poison aPPle !

Hoje sinto-me tentado a representar cada palavra, antes de fazer dela verbo. A ingénua liberdade tem um preço que nem sempre estamos dispostos a pagar. Talvez fosse uma metamorfose de géneros, tão próximos do corpo, desonrados signos, uma crónica amnésia tendenciosa aos velhos costumes do século; ou talvez fosse o mesmo.
Terei jeito ou engenho? As más línguas dizem coisas, coisas de seu interesse, de seu (des)gosto, e eu digo outras, e os outros dizem outras coisas. Todos temos algo a dizer, seja curto ou grosso (há quem prefira a versão curto-e-grosso).

Por algum motivo, a palavra referendo não me sai da cabeça…

2011-01-17T01:33:00.002Z

AGE/PLANS ?

Senti-me envelhecer ao planear o futuro. Grande erro, tentar prever o desenvolvimento financeiro em 10 anos e projectar tópicos por etapa. Não foi o sonho, aliado à sóbria atitude, que me fez envelhecer, mas ousar pensar em voz alta.
Planeamos os estudos, a carreira profissional, a construção de um lar e o seu recheio, entre mobílias, objectos e o amor, essa palavrinha indiscreta, que adivinha uma provável família. No final das contas, tinha 35 anos, e a perspectiva de um romance por escrever.
Será isso viver? A constante pergunta de “o que queres ser quando fores grande”? E o que é ser grande? Segundo Florbela Espanca, seria ser poeta e maior do que os homens.
Não o ser faria de mim um vagabundo numa cidade de fantasmas, e mais não teria que um corpo.

2011-01-16T02:25:00.001Z

?
Não ousas ser mais que mortal?
Fechar os olhos e voar sobre um oceano azul,
Respirar…
Não ousas sonhar?
Fazer desse a tua vida…
Não é fazer de ti um deus,
É fazer de ti um ser tão vivo como a grandeza do mundo.

2011-01-16T01:24:00.002Z

De casaco e vício nos lábios, lembrei-me de pisar a calçada apressada; talvez pelo ar frio e ideias quentes.
Entrei numa cyber loja de conveniência. Depois das lojas chinesas, tornaram-se “moda” a crescer como humidade nas velhas ruas de Lisboa. Não me choca, ainda que já tenha contado, num perímetro de 300 metros da minha residência, quatro desses convenientes postos de venda, abertos horas incontáveis. Não me choca serem exploradas por uma outra nacionalidade, onde chegamos a ver esposas fieis ao lenço ou à burca. Chocou-me, entrar, e ver duas fileiras de pc’s, em caixas individuais, semelhantes àquelas em que exercemos o dever de voto, cada uma ocupada por um cidadão, cada cidadão mais diferente, ou semelhante a si mesmo, que o anterior. Desde o teenager com tendências góticas, ao padrão da senhora de meia idade embrulhada no seu roupão, todos dobrados sobre os seus corpos adormecidos.
Paguei e saí Quando julguei não ser pior, um bar “aneonizado”, a meia luz e som, que deixava espreitar um corrido balcão adornado de monitores, ratos e teclados, com um certo "cyber glamour".
Será o que dizíamos futuro, ontem? Ainda que adepto de comunidades virtuais, sóbrio, será uma espécie de tentativa de pegar nessas tendências e exteriorizá-las? Se o progresso é “virtualizar” o sonho, porque não torná-lo real?
Regressei, ofegante, e alimentei-me do meu orgulho.

2011-01-12T23:55:00.001Z

Nostálgico, ansioso e de pouca vontade em içar âncoras. Era o orgulho, um bicho selvagem e ferido, cheio de verdades que não consentia dizer, murmurava-as apenas, com a satisfação do ruído da cidade.
Foi assim que te reencontrei, vazio de ti e dos outros, a sorrir à luz destes dias de Inverno. Não sobravam palavras, contadas nas bocas de um mundo cheio de artistas pouco aptos ao seu manuseamento; mas os teus olhos chegavam para me perder no Mundo que o Homem esqueceu.
Demo-nos, porque ambos sabíamos que a existência de ambos não era mais que mera coincidência, e o tempo tem o valor que se lhe quiser dar, nenhum. E se nos voltarmos a perder, saberemos certamente quais as ruas que trilhámos, com incerta consciência do que nelas julgámos ver.

2010-12-29T00:46:00.001Z

Lembras-te
Das palavras dos outros dias
Das promessas vagas
Contra o corpo?

Todas as vontades eram sonhos
Todos os sonhos eram teus
De mim nada restou.

Lembras-te
Desses outros dias
Em que o Tempo era feito de vontades
Improvisadas?

A partida sem destino
Porque era a viagem o sentido
De um rumo (in)certo.

Quanto de mim esperas
Quanto espera o mundo
De nós
Dos outros?

É a fé que os move
Por todos esses deuses
Tão humanos como o não somos.

2010-12-14T01:19:00.001Z

Desfolhando

São folhas de Outono
Todo esse ouro caído
Como beijos a ferir a pele
Tão minha, de mais ninguém.

Despem-se silenciosas
Em amargos gestos
De estranho pudor
Magros membros que escondem a dor
Tão minha, de mais ninguém.

E se outros olhos vêm morte
Além da dura casca
Será o ruir de frágil ambição?
Dir-te-ia ao ouvido:
É o meu coração
Tão meu, de mais ninguém.

Não é solidão
É um tempo que corre
Tempo que é meu
E de mais ninguém…

2010-11-25T00:05:00.001Z

Vive
Só mais um dia
Sem prometeres voltar
Meu país

Dá-me o prazer da saudade
A tua história heróica
Dá-me tempo
Assim como os deuses o vento
Nas tuas velas
Nas tuas naus

Vive
Só por agora
Enquanto dedilhas a guitarra
Com o vinho doce nos lábios
E o fado no coração

Vive
Hoje e não amanhã
Para que te chore se partires
Para que te lembre assim
Como um povo com armas na voz
E não como mendigo moribundo.

2010-11-14T01:18:00.000Z

Sou das manhãs escondidas
Num véu de saudade consentida,
Essa cor esvoaçante
Onde nada se vê, sente-se apenas.

É nas margens de um rio urbanizado
Que me faço vento nas nuvens
Como velas que mudam um mundo
À descoberta de sentido humano:

Não se encontra se não se vê
Não mais que cinza
Não mais que Cânticos de pedra
Dissolvidos em espuma branca…

E se me quiser ver, mais do que sentir
Ser-me-ei Sol de Outono,
Essa luz quente com folhas douradas;
Talvez um cliché, talvez viver.

2010-09-28T21:52:00.000+01:00

Mão Fechada

Hoje o céu caiu com o grito das aves
Estendido no parapeito de uma janela fechada.

Lembrei-me de o procurar no ar que respiro
Depois lembrei-me que não o tinha.

Olhei-o caído, olhei-o cheio de desejo
Com uma mão cheia de pó a perder-se como o tempo
Como se perdem os Homens e seus Deuses…

Para no fim morder as palavras no silêncio
E deixá-las morrer com ele…

2010-09-24T00:42:00.000+01:00

Indecifrável o gesto dessa chuva
A perder-se nas mãos
Cobertas do pó do mundo,
De todos os seus medos;
A fome desse cheiro doce da terra!

2010-09-22T00:44:00.002+01:00

Sinais (num mero acaso)

Vive-se num mundo em que toda a gente se conhece, desconhecendo-se...
São como sombras na magnificência de não se tocarem, são apenas o tilintar das línguas de prata. Dizem tudo sem nada pronunciar. Fazem tudo para desfazer com acerbado prazer. São seus deuses em nome de um deus maior.

Hoje não sou mais humano por pretender ser a insanidade de outros olhos, por me apagar nessas sombras com que fantasio na insensata certeza de serem ingénuas. Contudo, sou humano quando a tudo o que quis ser semeei na terra com mãos de criança. E se me digo não ser, como seu igual, sou-me à ambiguidade do pensamento que se diz ser livre, sempre condicionado pelas raízes de uma língua de gente pequena. Quem me dera ser grande, “ser maior do que os homens”, ser do vento uma tempestade no fim do mundo, o sopro ameno ao crepúsculo veraneio. Quem me dera ser tanto que não gente, feito desta carne como que preparada para um “consumo masturbatório, com a certeza de ter um prazo, um rótulo, corantes e conservantes e, se lhe dado empenho publicitário, uma embalagem agradável.

Será liberdade ter um corpo que nos defina como “seres”? Será liberdade o signo das ideias, aquando a necessidade de lhes dar forma existencial?

Um à parte
Ser livre não é dizer o que se pensa ou fazer o que se quer, não quando nos assumimos racionais…

2010-08-07T12:03:00.001+01:00

Túneis de sombra verde e cortinas douradas numa estrada seca; serpentes de luz hipnotizam, e no olhar, humilde palha ou cereais. Era o momento transitivo da viagem. Talvez pelo ronronar do vento numa nesga de vidro, segredos imperceptíveis, por desleixo ou exilo. Quem sabe a paisagem a contagiar os sentidos, as quintas de uma infância distante e todas as cantigas guardadas na memória ingénua. Os gestos são de cumplicidade e rebeldia a rasgar um sorriso, uma gargalhada, aquela música na rádio.
Por momentos era esta a viagem, talvez quando a cabeça apoiada no banco e as árvores e as nuvens a fugir, deixa-se de ouvir, apenas o respirar do tempo.

2010-07-21T22:07:00.000+01:00

Escuto-me
Com pequenos goles de sangue
E no céu
Asas de um anjo
Curvam-se no pôr-do-sol

O medo de se extinguir
Adormece com a Lua
A crescer
Sente-se pequeno
Confunde-se nos limites do olhar

Os sinos tocam
Rasgam -me
Em tons púrpura
Resta adormecer para a mortalidade
Do último canto do dia

2010-07-18T20:52:00.001+01:00

Incógnita

Nas ruas desabitadas
Inundadas de almas
Nuas como o vento

Vi pegadas de ninguém
No pôr-do-sol
Prateado na rocha antiga
Dourado na pele salgada
Lágrimas num mar azul

Seria cheiro de pólvora
Desse fogo vadio?
Seria medo camuflado
De mendigo do mundo?

Acompanhei-a num suspiro
E desejei-a sem outro homem
Que a pisasse como sua

2010-07-06T22:43:00.002+01:00

Troca de Palavras

Penso nas palavras que poderei libertar, mesmo que me saiba melhor o silêncio, um suspiro vicioso e o toque frutado de um copo meio vazio.

Serei um copo meio vazio à espera de ser meio cheio?

Desde que provei a liberdade, jamais me permiti a ter mais fome do que aquela que os olhos podem comer, porque o corpo é fraco e de débil auto-suficiência. Melhor que um copo meio cheio era não ter copo e ser o seu conteúdo nos lábios etéreos de uma flor a desabrochar o vermelho sangue nas lágrimas prateadas de um unicórnio que sonhava ter asas para alcançar as estrelas de toda a sua vida contadas.
Dou mais um gole, acompanhado de um cigarro para que mantenha a consciência de acolher a noite tardia e cumprimentar o gato que se aproxima com vozes de luar. Ainda assim, continuo a ser metade de tudo o que sonho ser, mais um entre tantos.
De copo vazio, abandono o terraço e as conversas com o gato, para me deixar perder nas palavras dos outros e em copos cheios.

Hoje troquei-te pelo fascínio da minha cidade. Troquei-te por este olhar profundo que se começa a notar com o marcar do tempo. Hoje troquei-te pelo desespero de me saber ter sem outras mãos a segurar os sentidos, e foi necessário escutar o vento quente para saber o seu valor, sufocado pela racionalização do mundo.
Hoje troquei-te pelo prazer de me enfrentar; ou terás sido quem me trocou pelo desprendimento humano, ou pela simples vontade de te ser indiferente?

Troquei as quatro paredes seguras porque não quero ser fiel aos meus medos. Troquei-te pelo olhar sincero de uma cidade com mais para sentir do que todas as palavras que saberei escrever.
Troquei as fobias só para não me sentir trocado, para me ser como uma criança que não conhece a dor de pensar, que é tão ingénua como as histórias que desenha numa folha de papel. Rasgar construções frásicas, ainda que desprovidas de interesse, poderá ser como desenhar nesse mesmo alheamento?
Gostava de saber dizer como me parece medieval a cidade com o tocar dos sinos, como se transforma com o sol bocejante.
Andorinhas rasgam os céus. Quase poderia dizer que, se as arrastasse como arrasto a tinta nas páginas virgens, seriam imaginação e histórias sobre o castelo para quem dançam. Poderiam contar as histórias das pessoas desta cidade, e de outras mais quentes na sua partida, não tão belas certamente. Em que outro mundo podê-las-ia ouvir com tal liberdade? Que outras muralhas contemplariam o fascínio de um labirinto de sombras esbatidas em tons de azul, rosa e púrpura? Poderia esquecer tudo isto e as palavras que apenas revelam uma parte de um todo inexplicável?

Troquei-te pelo que os olhos absorvem, pelo rosar do céu, pelos labirintos de sombras, pelo verde nas muralhas de um castelo abandonado na história.

Troquei-te pelo cheiro quente do vento a afagar-me os cabelos, pelo aconchego de me deixar absorver numa réstia de dia no horizonte que une as margens da razão à emoção.

Troquei-te pelos sinos a roçar na amargura dos lábios humedecidos, pelas fábulas de andorinhas contadoras de histórias sobre homens.

Troquei-te pela liberdade de fingir que não foste tu quem me trocou por banalidades, porque nada é mais importante do que o céu a tingir-se de magia, o vento a sussurrar-me ao ouvido cantigas de viajantes do tempo, um castelo guardado por muralhas verdes e andorinhas contadoras de histórias, um rio que uma ponte pacifica com a união de conceitos diferentes que só a alma descodifica, uma cidade que acolhe todos os sonhos daqueles que ainda se lembram de como se sonha.

No fim, pergunto-me: terei realmente desejado outra coisa?

2010-06-30T22:58:00.000+01:00

Palavrear

Palavras na terra quente
São de quem sente
Fantasmas sem forma
Talvez gente

Nas estrelas, a sombra
Olhos de lua nova
A ferir com prazer
Essa cede de beber em sujas mãos

Palavras em terra de ninguém
Não se sabe de onde
Vieram do rio
Naufragadas talvez

Esperavam morrer
Sonhavam vencer
Cresceram no mármore azul
Para velar a lua

Não serão palavras
Pedaços de vida e de morte
Palavreados
De todos os que as perderam

2010-06-21T23:35:00.001+01:00

Pressenti a chegada de uma qualquer melodia perdida sobre o rio. Soube-me a fantasia indiscreta, a sonhos e a viagens medievais perdidas nesta mesma cidade, nas sombras de outro tempo. Será imaginação provocada pelo transbordar de desejos, distraídos pelo sensabor rotineiro? Ou uma justificada vontade de estar orgulhosamente senil?
Aguardo que o fogo se extinga num altar de cinzas sem deuses que me guardem. Hoje quase que alcancei o que não tenho dedos para tocar, e o pó que ontem abracei faz-me esquecer que fui feiticeiro numa cidade de ilusionistas onde a música se deixa morrer em constelações efémeras. Quis segui-la, debruçando-me sobre as telhas ainda quentes, mas a cobardia fez-me ser apenas um observador de limitadas palavras. Um observador com os olhos cheios e de mãos vazias; com o coração a transbordar de memórias sensoriais, sendo que, na sua maioria, de duvidosa existência. Se os fechar, conseguirei ver? Conseguirei estender as mãos num infinito movimento e alcançar a certeza dos meus gestos? Conseguirei não me perder?
Ainda e oiço, distante, trazida pelo vento que me lambe a face com sabor a lua e a mar. Será real ou apenas uma ilusão de estado de espírito, ou uma necessidade? Será de relevante importância a sua origem?

O fogo extingue-se e num momento desprovido de luz, de sombras, de senso comum, sinto segurar-me a mão sem medo, sem preconceitos, sem palavras, sem promessas, leva-me a consciência, o pudor, as memórias, e deixa para traz o corpo adormecido, a ingenuidade de sonhar contos de fadas. Esse nada que me resta guardá-lo-ei como se guardam as estrelas, com desprendimento.

2010-06-12T19:50:00.002+01:00

Uma Viagem

Vejo a ondulação das folhas nas árvores, vejo-as dentro de mim mesmo, o pulsar do coração ansioso numa espécie de solidão propositada. O céu tingiu-se de cinza, ontem era azul. Aos poucos deixam as folhas de ondular, aos poucos congela o mundo num silêncio sufocado. O tempo parou. Só não morreram as memórias. Não sei esquecer. Talvez, aos poucos.
Vim para me perder de mim, fugir da minha consciência maliciosa, reaprender a respirar, e ainda assim tentei nos outros obter a minha própria felicidade. Má ideia de se ter entre humanos. Deveria ter aceite a proposta do gato boémio e trazer a sua filosofia de jovial sensualidade. Mas as escolhas acertadas são sempre as piores de prever.
Realmente perdi-me. O ar que respirei era doce, um aroma quente e suave. Até o olhar nervoso se perdeu em múltiplas manchas de cor que salpicavam telas longínquas, com casinhas e montes e um rio e um lago e um moinho e todo um leque de pormenores a serem explorados. Por momentos era uma criança pequena a deixar-se embalar pelos cantos de tudo o que me rodeava, nas mais perplexas sinfonias. Ao fim de dois anos, deixei que o sol me beijasse a pele sem qualquer tipo de preconceito, arrefecendo-o em artificiais mergulhos lentos enxutos em palavras e cigarros estendidos no corpo adormecido, na mente aconchegada. Desta vez os sentidos despertaram no seu mais primitivo desejo, liberdade.

Passou uma semana e ainda não me habituei a mim mesmo. Tenho tempo, mas ninguém disponível na minha vontade. Escuto um fim de semana de festas à moda de Lisboa, uma cidade que cedo aprendi a amar, respondendo-lhe com desprezo desmerecido.
O rio no horizonte, observá-lo é uma tentação a fazer das suas vagas prateadas um manto. Vejo que também o contempla, mantendo-me silencioso. Confesso que a vontade de ir ter com ele, perguntar-lhe porque aqui se procura, que sonos alcança em cada gaivota que segue de olhar escondido, por quem espera, é de fazer hesitar. Mas as palavras que procuraria ter coragem para libertar morrem antes de chegarem aos lábios, mesmo antes de sentir necessidade de os morder. E ele parte como as ondas, na sua indiferente rebentação.
Um barco aproxima-se vagarosamente. Poderia metamorfosear-se numa ancestral caravela, oferecendo-me passagem para um novo mundo? Teria eu coragem de embarcar e partir, sem pertences, levar-me apenas? Será que não me deixaria ficar a vê-la partir e afundar-se no fim do mundo? Será isso viver?
Termino com três opções para esta noite, e nenhuma me parece tentar o suficiente…tal como o Mundo…tal como os seus humanos…

2010-05-31T00:05:00.001+01:00

O Primeiro Mergulho

Dava de si o corpo mergulhado na sua agonia de existir, pobre gato boémio. Ver-se respirar em palavras licorosas de todos os dias, e agora escasseia o ar sob os pés inventados pela pobreza de um deus arrastado. A culpa não é da cidade que o abraça, não é a vida que o mata, é qualquer coisa que não se sente se não na sua insensata observação das sombras do mundo.
Hoje vi-o sentado num muro alto e branco, cheio de sol, de olhar cansado e pachorrento. Não me quis aproximar, ardia nessa luz de que sempre se escondera. Mais tarde circulava novamente, tentando-se ao destino de outras viagens. E depois desapareceu…
Este sal deu-me o corpo branco na rebentação das ondas, e o vento a abraçar a pele com um cheiro doce. Tão mais fácil conhecer a ingenuidade da vida numa gargalhada perdida num oceano, de mais ninguém. Como se pode esquecer o inesquecível? Como se pode adormecer conscientemente? Este paladar com um toque despreocupado na ponta dos dedos, enquanto se partilham histórias sobre o tempo. Correr foi diferente, foi ser livre. Ser-me livre…
Encontrei as suas palavras guardadas numa garrafa sem rótulo. Vou deixar a janela aberta para quando quiser voltar.

2010-05-11T01:02:00.001+01:00

Chagas

O Homem é carne feita em fantasia
Num molde de imaginação fértil
Velho de seu uso para uma morte estéril;
Não lhe chega a saber o que é ser criança…

Não lhe chega!

Ensurdeceu-se numa multidão
Um povo a dar-se de comer aos pombos

Nem os oiço chiar
São poucos os que fervem com gosto
São uns pudicos com ideias,
São uns idiotas quaisquer,
São o que são e o que não quiseram ser.

Mas será que chega?

2010-04-05T22:36:00.002+01:00

Saber saber

Saber encontrar-se num pormenor
Essa insensatez mesquinha
Sorria para as tempestades urbanas
Sem o pudor dos mendigos;

Saber ser – exige-se orgulho!
Esse complexo de pequena vontade
Fazia de ti barqueiro no mar azul
Que lentamente te abraçava.

Saber sentir-se na liberdade do vento
Esse tempo que escasseia nas palavras
Erguidas como velas sobre os astros
De um mundo inteiramente seu;

Saber ver – o olhar de um anjo!
Essa perversidade ingénua
Em que se desconhece mais que do mundo
O sonho de uma criança…

Restos de fogo, o fumo de ontem;
No corpo a guerra, na alma a guerra!
Resta saber o que sabem os Homens
De Si, dos Outros e do Mundo?

2010-04-04T23:47:00.000+01:00

Lembrar hoje, construir amanhã…?

O império é na sua mente um comum abrigo inflacionado, tudo o resto são pequenos blocos coloridos pela criatividade de cada um. Não vive de sonhos porque sempre que os abraça são de areia a esvair-se nas suas mãos vazias. Disse-mo enquanto murmurava as gordas de um jornal datado, sem nunca me olhar nos olhos. Ambos sabíamos que era melhor assim, apenas palavras soltas para não nos embrenharmos na melancolia das nossas leituras incompletas.

Lembras-te de quando éramos pequenos? Tu construías os mundos que eu desvendava numa caixa de cartão. Mais tarde cantavas numa folha de papel as palavras que embebia em tinta-da-china. Lembras-te?

Agora procuramo-nos na janela embaciada da madrugada e nunca sabemos se nos veremos nela, ou se apenas o toque húmido e frio da sóbria existência. Já não se sonha ingenuamente. Amanhã dormiremos de janela aberta para deixar entrar um pouco de lua…

2010-04-03T00:58:00.000+01:00

Analgésicos

Ontem acordei na paisagem dos teus olhos
Essa fantasia anestesiante.

Dá-me morfina!
Rouba-me as palavras para que não lamente
A expressão ausente;
Corta-me a língua para que não prove o sal
Desses mares em que navegas.

Dá-me morfina!
Deixa-me adormecer no fogo da pólvora
Ensurdecedora tempestade;
Queima-me a pele
Não quero sentir a posse do corpo…

Desejam-se insensatas virtudes
A definição de uma perpétua nudez marmórea…

2010-03-23T22:53:00.001Z

Num mero acaso

Será que sentem esses mendigos
Em que se distanciam esculturas de vidro
Os licores dos sóbrios esquecidos?
Será gente perdida – será gente?

Fingem não saber o que se fez ver
Desse peregrino orgulho – qual marcha triunfante,
Vontades sem voz nas veias a ferver;
Monstruosidade, sua majestade possante.

Porque pequeno vês se é grande o olho
Grande como Sol, como a tua própria sombra?
Talvez não mais que um sonho
Em que a Deus confessadas frustrações
De leigos – essa prostituição latente.

As ruas cheiram a mofo
São como trincheiras e livros de história;
Mais um copo de vinho ao velho louco
Mais um brinde à sua glória!

Cansas-me de como ver as unhas crescer
Cheias de terra, cheias de medo;
Cansas-me! Inútil sobriedade febril!

…E toda a tua questionável sensatez
Fez-me não ser de ti mais que um acaso….

2010-03-13T01:34:00.001Z

Uma pequena piada

É engraçado o facto de nunca nos perguntarem o que queremos. De forma cordial e cortês, muitas vezes um “o que deseja?” ou “em que lhe poderei ser útil?”, é um quase que se baseia na satisfação de um desejo fútil, orgânico, algo do género (não me ocorrem ideias melhores). Mesmo que a pergunta seja “o que queres?” é sempre colocada no limiar da vontade, servida à simplicidade de uma escolha que, provavelmente, nunca chega a ser sincera para nenhum dos intervenientes. Gostava, mesmo muito, que me perguntassem o que quero, uma pergunta vinda das profundezas humanas, onde tantos morreram nessa tentativa inexequível de a alcançar, que faria os olhos brilharem à semelhança dos de uma criança feliz no dia de Natal (sublinho o facto de criança feliz pois nem todas o são, ainda que com a menção natalícia – palavra feia). Fracos. Mas como “querer é poder”, provavelmente é esse o motivo para que não se permita tal luxo, essa predisposição de satisfazer a vontade do outro, ainda que a justificação advenha do facto de que, o poder, é uma coisa ruim quando nas mãos erradas. Para mim não há mãos certas ou erradas, há simplesmente mãos. E o lado humano desse membro, esse sim, é aterrorizador.

2010-02-27T18:53:00.001Z

Um Naufrago, talvez…

Sou mais que matéria orgânica
Essa fonte consumida pelo tempo
E o resto ferve inconsciente
Combustão de actos, ideologias, emoções
Onde a carne guarda o olhar

As minhas palavras nos teus gestos
Os teus gestos nas minhas palavras
Fermenta o veneno de outros dias
Perdendo-se o corpo nas tuas mãos

Esse fumo que se dissipa na neblina nocturna
Fúnebre olhar o nosso
Tão cerrado que não se vê
De mim – talvez nunca tenhas existido
Talvez se tenha perdido, talvez…

Não sou o corpo, não sou a terra
De que te valeram as conquistas,
Todo esse sangue perdido por capricho teu?
Ainda nos conseguiremos ouvir?

Foram palavras naufragadas
Um esgar de sorte
O respirar desse mar silencioso
De tão profundas distâncias
Talvez o infinito, se não se perderem.

2010-02-16T13:28:00.003Z

Deixem-me dormir...

Procuro exorcizar as palavras e o silêncio das emoções, ser a liberdade dos outros. Mas tudo o que alcanço resume-se à vertigem no limiar da sua falsa concretização.

Saudade, essa expressão melancólica, esse tédio de respirar. Não me contenta a espera, a sensualidade subtil adormecida. Anseia o corpo a liberdade de ser o vento numa falésia azul, perder-se a noção de Newton e o veneno da sua maçã. Caí na tentação de a morder e apenas recordo o doce ardor a escorrer-me pelos lábios ainda quentes; tudo o resto dissipou-se sem a mais pequena justificação, porque essas coisas não se justificam, sentem-se apenas, fervem por dentro e da espuma surge a saudade.

Como posso ter saudade do que nunca tive? Será verdadeiramente saudade a noção de ausência concreta do que se idealiza e sonha intimamente, mesmo sem nunca ter provado o antídoto do nosso próprio veneno? Digo-o porque apenas brinquei de alquimista, de inventor do eterno capricho dos meus sonhos infantis.

E porquê sonhar quando o sonho não nos basta? Não me contenta ou satisfaz a réstia de luz de um profundo sono, mas ainda assim deixem-me dormir.

2010-01-24T15:54:00.001Z

Presas e Predadores suicidas

Faço-me perder na Cidade entre malabarismos de fogo e sombras velozes. São tão poucos os sinais, facilmente extintos nas almas de gente igualmente fácil. Não oferecidas, mas levianas no modo de pensar e agir, de vista turva sobre o trânsito das tarefas diárias. Também serei assim, hoje ou amanhã?
O meu passo apressado é a fuga de instinto selvagem a que me dou de modo automatizado. A lebre assustada que cheira os caminhos alheios e escuta o longínquo, só para não correr o risco de ser surpreendida por um qualquer gesto. Que predador terei guardado inconsciente, no sono reprimido e na vertigem exaltado?
E porque apenas me liberto em palavras silenciosas ao invés de confiar na sua expressão sonora quando empregue num simples verbo ou acção. Não sou bom actor, não tenho a arte de reciclar emoções em sensações causa-efeito. Se ganharem voz, moldam-se ao pensamento imediato. A sinceridade mata. E entre tantas coisas simplesmente humanas, sabe-me o risco da insónia ao mais profundo suspiro.
Pudesse eu ao menos ser a estável metamorfose fria a erguer-se da fantasia. Mas quem seria eu? Talvez outro humano na sua miserável insensibilidade afortunada. Será real essa existência ou apenas uma camuflada expressão de vulnerabilidade discreta? No fundo, a força, não os impede de morrer nos escombros do seu pensamento, é a utópica segurança desses audazes peregrinos, desses suicidas inconscientes.

2010-01-17T19:20:00.000Z

Eu e as palavras

Como poderei ter esquecido as palavras, mesmo antes de verdadeiramente as conhecer, se delas faço parte como um todo, como o simples ar que respiro? Talvez desconheça o meu próprio sentido e tenha, assim, renunciado à interpretação obscura dos pensamentos vertidos de uma alma inquieta, para que não me reveja na sua essência, nesse auto-flagelo. Na tentativa frustrada de projectar nos outros essa imagem pálida e baça, reconheço o excessivo drama enaltecido por emoções e sentidos que só as palavras descortinam em jeito poético.

É a poesia em mim um fervilhar de coisa nenhuma, o magma nas artérias sob uma crosta de pó e areia, de questionável valor, uma exposição amontoada de razões desprovidas de razão, de loucura (in)consciente, de uma vontade de vomitar tormentos insignificantes, um quase sufoco no próprio líquido amniótico. Num mero acaso, o rasgar da placenta, das vísceras e da carne. Libertar-me, num mero acaso.

Sou o meu próprio inimigo. E o Mundo é a minha pequena masmorra.

2009-12-08T23:58:00.000Z

Veja-se o corpo despido do mundo
Sobre si mesmo o renascer
Sem viva fonte, um elo ausente
Veja-se o corpo na sua forma
E o profundo à sua volta:

Estilhaço de lua, ar que se afasta
O fogo que se apaga devagar
Resta o desejo de sentir o vento
Um simples respirar.

Os dedos perdem-se na procura
Num alcance que se afasta
E no olhar a expressa loucura
De um cisne que se devassa…

2009-10-30T01:03:00.001Z

Ousar ser Livre

Quem deu ao mar a sublime liberdade
De ser mais que o toque salgado num corpo quente,
O rugir a dissolver-se na espuma branca,
Quem a deu esqueceu a alma.

(Querer) Ir além da noção física que a carne envolve
Superar a fome e a sede
Os sentidos, a gravidade - (a civilização?)
Rasgar os preconceitos da língua!
Fluir apenas, como quem respira.

Quem se esqueceu de esquecer os “outros”,
Esses que nos vêem quando não os vê-mos:
Um olhar que se afasta, uma alma que se apaga
E prende mais um pouco…

Ousava ser o rebentar das ondas,
Ir além de todas as condicionantes e politiquices
Onde sempre serei mortal…
Mas quem deu ao mar a liberdade
Não esqueceu a arte de sonhar.

2009-10-25T18:30:00.001Z

Era eu a fome contida no seu silêncio
Sem palavras a quem deixar o desespero;
Era eu por dentro:
Uma espécie de (des)construção maciça,
Sobreposta ideia (in)constante;
O segredar de um desejo próprio
De quem se desconhece mais que do mundo.

Era tantas coisas, e coisa nenhuma,
Um espelho embaciado e um corpo molhado
No seu sal, na aridez rochosa de qualquer falésia.
Era vertigem num céu de lua branca!

(Des)faço-me na penumbra das manhãs
E não me vejo senão em recatado caminho;
Escondo-me do fogo que respiro
Da (in)consciência de que existir é um gargalhada…

E eu que detesto circos e palhaços.

2009-09-21T01:05:00.001+01:00

Espiral

É o Mundo não outro que pequeno quintal
Nosso, deles, de ninguém ou de si mesmo
Em profundo pensamento estéril.
O Mundo é uma espiral ao meu olhar
E o que sou encerra-o num esgar soturno
Para que cuspa o sangue e a fome;

Essas palavras são de fome e não de sede
Porque sede tenho eu e não bebo.

Face ao mundo que não é
De tudo aquilo que eu não sou - fui - serei
Porque não me sou, nunca me sou;
Uma espiral que não encerra o seu gesto circular.
Sou uma espiral de argolas irregulares
Não de argolas, que não se unem
Como eu não me uno ao mundo, nem a mim nem a ninguém,
Vou-me reinventando sem escrúpulos
Sem sentido de metamorfose.

E o mundo é pequeno quando o atravesso
As ruas são pequenas, os cafés são pequenos
As almas são pequenas e assim as palavras.
Eu, que não sou grande, não consigo ter espaço
Não consigo respirar entre tanta gente,
Um sentimento de claustrofobia que se repete
Entre as mesmas máscaras pintadas de branco
Tão complexamente vazias na sua fútil existência.

É o mundo pequeno e as pessoas pulgas,
Parasitas de máscara branca com olhos de porcelana,
A vazia igualdade expressiva - sugam vida
Não a sua, mas entre si, canibalescas
Consomem-me também
Se adormeço no seu tédio de existir,
Não me sabendo ser se não no recomeço
A espiral a que me faço ser repetidamente
Sem nunca ter nascido, sem nunca vir a morrer,
Porque não sei ser outro que não isto
Num mundo pequeno como os seus,
De pequenas vontades e destreza para sonhar.

Todos pequenos, todos iguais, num qualquer sítio
Talvez numa espiral, talvez;
Talvez bebendo mais um copo
Esquecendo vidas tão pequeninas;
Quase podia sorrir pois não as teria de ver,
Essa histeria de viver sem uma história.

Glória, ó Glória povinha
Que se assombra nos astros de ontem
Uma sombra perdida na sua noite
No mais profundo silêncio

O Mundo é excessivamente pequeno

2009-08-31T01:56:00.002+01:00

Palavras Pequenas

A vida do gato boémio persegue-me enquanto durmo. Aquela sensatez bebida de quem se esconde no próprio grito já não me intriga, é ver o orgulho ferido quando o relembro entregue à melancólica melodia que trazia nos lábios, a cobrir os olhos com as mãos frias, que me faz as palavras de inocente simpatia.
Soube que nasceu sem nome. Cada um deu-lhe o que quis (diz ter muitos). Mostrou-se como gato boémio com letra pequena num guardanapo de papel com café. As palavras são pequenas, como eu, num papel onde se limpa a boca que os outros sujam e amachucam e deitam fora. O café é para dar genica ao pulso.
Não é o nome a forma que atribuímos à face da lua? A simplicidade desses signos, a ligeireza para uns, a grandiosidade para outros, apenas a vontade de um sentido. Tudo o que as mãos não sentem esconde-se nessa máscara de porcelana, tão bela, brancura pálida coberta de uma de muitas cores, um traço por cada sonho.

2009-08-26T00:27:00.002+01:00

O que ontem encenei, com os gestos postos sobre uma audiência furiosa, foi a dança perpetuada de mãos alheias. E hoje, a liberdade caustica permite-me recriar a vontade de um sonho, inflamando o corpo numa tentativa mesquinha de limitar a extravagante construção do meu castelo.
Como alma retalhada quedo-me a um canto mal iluminado. Não vejam nos meus olhos os devaneios púrpura que evadem e despertam a cidade. Não seria sensato deixar permanecer a insegurança desta gente. Que não os vejam para que fiquem, para que não mos levem.
Só depois veio o gato boémio. Não sendo dado a conversas com estranhos, declamava façanhas afagando os bigodes cuidados. E eu ouvi-o numa noite madrugadora, partilhando de seus vícios. Exausta perspectiva da inconsciência prática, como quem bebe um copo de vinho tinto ao som de jazz e do crepitar do fogo intelectualizado. Ouvi, na delícia do sumir das estrelas, um cocktail de sonhos miseráveis brindado ás suas loucuras gulosas.
O que recorda é a ansiedade, foi tudo o que lhe restou. Não foi a casa que ardeu. O fogo vinha de dentro, sem queimar, estava no peito a consumir-lhe o ar que respirava, e o corpo pedia mais. Foi necessário lançarem-no ao mar numa noite fria de Janeiro. Abraçou-o sem receios e adormeceu.

2009-08-15T14:49:00.001+01:00

Quase

O silêncio é infinito nos lábios de quem não ouve. Uma mistura química, o gosto quase doce a escorrer nas mãos quase frias. É o silêncio.
Um quase silêncio atrofia. O ranger de uma porta até que finalmente se dissipa com o estalar do trinco. Passos vermelhos no soalho escuro. Um quase que não é. Um quase resulta no zumbido da lâmpada, a pedra do isqueiro e um suspiro cinzento.
E tu olhas-me. Fecho os olhos para não me veres. Era um espelho. Os espelhos e o quase silêncio atrofiam. Ou é cá dentro que se contorce contra as paredes conscientes. Uma quase ironia que as palavras não sentem, é falso dizer que sim.

2009-06-23T20:39:00.001+01:00

MaD wOrLd

Sou desnecessário e descartável.
Reciclável?
Já tentou, má ideia, estoirou-lhe na cara de bicho.
Lixo.
Já fui pior.
Aceitável, digamos, mas só para alguns.
Os outros não me conhecem.
Ainda assim falam, muito se fala nesta praça…

E a culpa é de quem?
Minha?
Tua?
Nossa?
Deles?

Vamos tentando arranjar desculpas para o indesculpável.
Ás vezes tenho sono e não consigo dormir.
Outras não posso.
Não quero.

Arrasto-me da cama para a casa de banho.
Da casa de banho para a cozinha.
Da cozinha para o quarto.
Do quarto para a rua.
E a aventura começa numa correia estupidamente desnecessária.

Um livro, um sorriso.
Um livro, um misto de emoções.
Palavras simples, palavras rebuscadas, debruçadas sobre a mente.
Morrem depois no silêncio de nunca serem ditas.
Na língua seca, numa boca amarga.
Num ego desfeito.

Se sou feliz?
Sou.
Se sou louco?
Talvez.
Sim.
Faço um esforço.

2009-06-18T01:48:00.000+01:00

Ansiedade

Lágrimas sobre a pele
Quente
São beijos discretos que me percorrem
No silêncio
A ansiedade constante

Não mais que um momento
Perdido algures
Entre olhares e palavras
Molhadas
Sentidas - sôfregas vontades

É o acordar na incandescência
Inconsciência talvez

Extingo-me
Reinvento-me amanhã

2009-05-27T01:25:00.001+01:00

Vontade de cegueira

Esses olhos que não sabem ver
O céu púrpura a tingir o mar
Cobrem mármore pérola,
Roubam o sabor da terra.

Respiro ar que não sai!
Amassou palavras secas com as mãos sujas
E os olhos não sabem ver
A vontade que não sabe ser;

Do corpo jorram promessas
Insanas e devassas expressões,
Nuvens e anjos e pássaros
E todas essas estranhas noções.

Esses olhos não sabem ver
Uma vontade que não quer ser,
Cega de si, cega de mim:
Cega de todas as cores do mundo…

2009-05-23T11:14:00.001+01:00

Brandi Carlile - The Story

All of these lines across my face
Tell you the story of who I am
So many stories of where I've been
And how I got to where I am
But these stories don't mean anything
When you've got no one to tell them to
It's true...I was made for you

I climbed across the mountain tops
Swam all across the ocean blue
I crossed all the lines and I broke all the rules
But baby I broke them all for you
Because even when I was flat broke
You made me feel like a million bucks
Yeah you do and I was made for you

You see the smile that's on my mouth

Is hiding the words that don't come out
And all of my friends who think that I'm blessed
They don't know my head is a mess
No, they don't know who I really am
And they don't know what I've been through like you do
And I was made for you...

All of these lines across my face
Tell you the story of who I am
So many stories of where I've been
And how I got to where I am
But these stories don't mean anything
When you've got no one to tell them to
It's true...I was made for you

Oh yeah, it's true... I was made for you.

2009-05-03T00:37:00.001+01:00

Se lamentava aquelas memórias
soltas no pêndulo inconstante do tempo
era pelo fogo quente,
julgava queimar-me a mente.

Tudo era como uma rosa
beijada ao encanto da lua distante:
escondia-se dos dias
na sombra que procurava - já sua
entranhada na terra crua,
fechada!

Vejo nessas mãos feridas por que passo
a vontade de se afundarem no olhar
e lavar o sangue em sal.

2009-05-01T00:57:00.001+01:00

Black Cat Dream

Um gato preto na janela
de olhar atento
dado a serenatas á lua cheia
de sonhos
e eu que trago cá dentro
ventos e tempos
não o ouvi miar.

Raspava na janela de vidro fosco,
procurava encontrar-me
numa sombra
no silêncio
e eu que julguei ser o vento
folhas secas no parapeito
não o ouvi chamar.

Esta noite deixo-te entrar
com olhos de lua
o ronronar
ou simples folhas secas
e serão sonhos vagos cá dentro
a fermentar de medo
de não serem ouvidos…

2009-04-28T00:13:00.001+01:00

Lágrima de Papel

Quero rasgar esta lágrima de papel
Mancha que se expande
Que se entranha neste que a devora;
Esponja seca parece
Dilatando - tímida parece.

Respira fundo - uma flor que se abre
Nas mãos que tremem convictas…

Sente o toque áspero na língua
E sorve mais um pouco
De olhos fechados para não se ver:
Quase que saliva gulosa!

Quero não ver, talvez esconder
Como corpo morto que na terra cresce
Ser parte dela - voz sem palavras
Ou rasgá-la na mente que dorme
Inquieta sem saber.

2009-04-26T10:58:00.002+01:00

(Rossio, 25 de Abril de 2009)

Um Murmúrio Sobre a Cidade

Um murmúrio sobre a cidade, confundia-se com o cinzento do céu. Tardou a marcha já gasta; afinal foram pesando os anos na voz, ou censurada a consciência. Muitos sim, erguidas bandeiras com a força de uma revolução estagnada, apenas mais uma.
Florescia o cravo no peito, florescia já para morrer no protesto das reformas apertadas, da igualdade de direitos, do capitalismo inflacionado, da mobilidade urbana, do desemprego e da precariedade - crises entre outras tantas. Não fosse o rufar dos tambores, nas suas batidas rítmicas, morreria a flor sem sangue, morreria num cálice de licor amargurado.
Ainda vi os velhos desse tempo arrastados na motivação para o regresso. Diziam que a culpa é dos jovens, que não sabem o que é o 25 de Abril… Quem sabe?

2009-04-25T02:56:00.001+01:00

Censuradas

Dizia palavras enquanto crescia
Algures entre espelhos ,
Palavras que depois perdia
Nos lábios mordidos receios.

Queria dizê-las em voz alta
Nas ruas de linho queimado.
Chão de sangue imundo!
Gritando fazerem falta
No silêncio de todo um mundo
Pela morte de um soldado de prata.

A boca que secava na madrugada,
A água que não vertia ,
A cabeça que doía:
O canto da velha cigarra…

Vão-se breves ouvindo
Desenhadas em marcha lenta
Quando a tenta a mão
E cobre-se de pó e terra
Amassando na boca o pão.

Mordidas são salgadas,
São sofridas e veladas;
Nunca ditas tempestuosas sílabas:
Umas magoam - outras são frias…

…Nunca ditas!

2009-03-30T00:50:00.001+01:00

Azenhas do Mar, Março 2009

Onde me levas
com o vento solto nos cabelos
quando me abraças na espuma branca das ondas?

Asas feridas,
essas que seguras com o calor das tuas mãos
enquanto me olhas cá dentro
e me aqueces…

…Aqueces a minha Lua com o teu Sol…
…Fazes do Mar sonhos de prata…
…Um anjo no Horizonte…

2009-03-21T03:29:00.000Z

À semelhança dos deuses

Inventei-te à semelhança dos deuses
No fogo da fantasia de um qualquer dia
Em que me procurava na cor púrpura,
Na espuma branca que naufragava
Onde o tempo a consumia por vaidade.

Abraça-me na ausência das palavras,
Faz-me esquecer a carne e o sangue,
A vontade e o desejo mundano.
Faz-me renunciar aos sentidos do corpo.

São teus estes olhos perdidos na guerra
E meu este pequeno músculo frenético:
Um molusco sem concha, entre chamas!

Inventei-te à semelhança dos deuses
Para te ver partir num barco de fogo…

…para me cobrir com um manto de silêncio.

2009-03-18T19:24:00.000Z

Palavras de sangue

E se as palavras fossem meu sangue,
Quantas poderia derramar
Até meu corpo exausto secar?
Quantas?

Fervem sedentas de liberdade:
Segura-as o tempo com curta rédia
Cingindo à castidade severa.
Fervem!

Derramadas sobre um jardim de lírios
Vejo-os secar antes de adormecer
E de brancura apagada vêem-me morrer
Silenciosos…

2009-02-20T16:36:00.000Z

Pelas tuas palavras

Nunca cheguei a contar o que vi nas tuas palavras. Talvez por me sentir também responsável pela sua amargura e solidão, um embolo de desespero, ou por ter desejado ser, não desejando, não sendo. Palavras e apenas palavras, mas palavras que contam histórias, histórias de ti e do teu mundo, esse mundo que me cativou e, de certo modo, encantou.
Dizias que a idade iria ser o pretexto futuro para nos perdermos e eu respondia que não, que gostava de ti pelo que eras, desculpando mais tarde o que nos era comum com essa tua necessidade sombria de te fechares em ti mesmo.
A culpa não é tua, como antes disse. Também não é do tempo como sublinhavas com olhos tristes. Apenas minha, que não acredito em nada, nem em deus, nem nos humanos, nem no mundo, nem na simplória existência das coisas em que toco e, um dia, acabarei por odiar todas essas coisas e muitas outras, mas a culpa não é tua. Talvez não seja de ninguém.
Mas sabes uma coisa? Gostei daquelas palavras, como gosto de as ouvir em ti, e acreditei nelas. Não fosse eu um ser tão estéril, poderia ter outras vontades…

2009-02-14T08:48:00.001Z

Bicho de hábitos

As manhãs eram sempre frias. Ouvia o murmurar do vento e as vozes da cidade para depois fechar os olhos e adormecer. Eram vontades indisciplinadas que trazia dentro de si, amantes do silêncio, do repouso da mente, apenas atingível durante as longas noites de solidão. Depois adormecia na alvorada. Certos dias sentia culpa, muito ténue e rapidamente esquecida, assim como tantas outras emoções, sensações, palavras. Bicho de hábitos estranhos, incoerentes talvez, mas o casulo era frágil, ou simplesmente o pensou , sonhou, e é agora a metamorfose.

Naquela manhã acordou com os primeiros raios de sol, ouviu música, riu-se e disse piadas. Viu o mar, o despertar da cidade, irrequieta, com pessoas a andar de um lado para o outro, como tinta que se espalha frenética numa tela suspensa. Uma única refeição para o resto do dia, os telefonemas desesperados por vozes conscientes, um reconforto, um pedido, um choro afagado.

Segundos, minutos, horas. A noção do tempo!

A noção do tempo que lhe passou na pele, e desse tempo ela apenas recordava a dor nos sonhos escassos e em todos os cantos da sua rotina. E como já passou tanto tempo, restava-lhe desejar a morte. Era o que ela lhe dizia, de olhar assustado, cansado. Também ele a olhava cansado, acendendo um cigarro que intervalava com pequenos goles na chávena quente de café, para depois inverter os papeis, porque não só a idade tem experiência na dor e ambos a sentiam, ainda que de maneiras diferentes. Resolveram esquecer o que motivara aquele encontro para se perderem nas memórias remotas de um tempo feliz.

O conceito de felicidade é tão ridículo como o seu agendar num calendário, decidindo quando se deve amar, sorrir, festejar ou até mesmo morrer. São apenas números com atributos impostos pelo meio envolvente, mau uso das palavras, mnemónicas para recordar as emoções que se julga ter provando apenas a sua ausência. Não precisava de dias marcados para ser feliz, até porque ser feliz e dizê-lo pelo mundo é bimbo, provando apenas o contrário.

Nessa noite dormiu profundamente, só voltando a acordar na noite seguinte…

2009-02-10T07:52:00.001Z

Um estranho

Atravessas esta estranha memória
Com esse teu gesto distraído, silencioso:
Um suspiro de palavras despidas
Largadas como folhas de Outono…

Ainda te lembras do meu nome,
Este nome que ontem perdi,
Que ontem gentilmente ofereci
A um qualquer estranho?

Não era um qualquer estranho.
Dizia não ser um qualquer humano,
Era outra coisa qualquer
Que da vida não sabe o que quer;

Foi o que me disse sem palavras
Porque as palavras são esquecidas
Quando ditas sem valor,
Quando fingidas sem pudor…

2009-02-07T05:17:00.002Z

Um pouco desse vinho

Respira fundo, dizia ela enquanto abria uma garrafa de vinho tinto, vais ver que as coisas vão mudar, talvez amanhã, não sei. A rolha a roçar no gargalo guinchava, apertada. Não te quero ouvir, não acredito em ti. Riu-se, enquanto o servia. Por que te ris? Bebeu um pouco e atirou o copo contra a parede. Parecia sangue a escorrer. Não me ouves?

Nunca o ouviu. Estava sempre ocupada a fazer coisas importantes, inadiáveis, não que fossem úteis, mas eram sem dúvida importantes. Ainda hoje está. Não fala com ninguém, apenas se ri. Também chora quando tem vontade.

A luz apaga-se e ela continua a rir. Volta a acender, a sala está vazia. Mas a parede branca continua manchada. As paredes deviam ser vermelhas, um vermelho quente como vinho tinto, como sangue, como as rosas daquele jardim onde ia tantas vezes.

2009-02-02T09:49:00.001Z

O silêncio de uma vela acesa
Faz-me ter vontade de a beijar,
Beber um pouco do seu fogo,
Incendiar a mente…

Morde o lábio que treme em nervoso miudinho.
Chegou ao fim.

Morre o pavio
Num grosso fumo cinzento
E regressa à cidade
Onde espera por nada.

Silêncio.
O corpo dorme na tua ausência.

Deixa-me acordar sozinho,
Não me lembres que ambos existimos.
Deixa-me partir
E depois chegar.

2009-01-29T04:27:00.002Z

Song: Wonderful - Everclear

CHIU!

É difícil escrever quando não se sabe quais as palavras que melhor descrevem a ideia que desperta a vontade de sair da cama, acender um cigarro, ligar o computador e bater nas teclas, à espera de uma atitude mais frenética.

Acordou cedo, com as ruas escuras e húmidas. Não conseguia dormir, a noite passara-a em branco, num sono leve em inconsciente alerta. Um duche quente, kiwi, sumo de laranja, café e sanduíche com imagens noticiosas, sempre trágicas. Beijava as manhãs de silêncio. Não falassem com ele porque tem mau acordar, diziam-lhe os amantes, sem a prática das palavras guardadas. Aquele momento era sagrado, um estranho hábito para alguns, mas as palavras tinham como ser ditas mais tarde, com tempo para respirar.

Mas as grandes cidades acordam prematuramente. As filas infindáveis, os olhares apagados ajudam à ausência de diálogos, mas há sempre alguém com coisas para dizer e o que eram as máquinas avança num suave murmúrio, sobrepõem-se os fados trágicos segredados num palco improvisado, as histórias de famílias anónimas em rivalidades soturnas, a tradição que puxa a mãozinha à anca robusta fazendo vibrar óperas nefastas. É necessário mencionar os rebentos?

Começa a chover e logo pára. Espera que algo aconteça, farta-se de esperar, nada acontece. Acende um cigarro. Apenas pessoas que se movem entre autocarros e buzinas enfurecidas. E ele ali, à espera de que algo acontecesse entre os ponteiros do relógio. Mas nada acontece.

Não há nada para acontecer, apenas se tiver de acontecer e nós não sabemos o que nos tem de acontecer, fingimos apenas ter algum conhecimento de causa enquanto olhamos para o relógio, para as nossas horas.

Inicia-se então a lenta marcha. Segue, aguardando a sua vez, responde a perguntas com monossílabos e mesmo assim parece de mais, muito mecanizado e de efeito prático. “Não mostre os dentes” dizia uma mulher ruiva de cabelo forte e olhar curioso e frenético, com os lábios compridos e carregados. Um único flash e assim são marcados os próximos anos. A identidade que se forçava unicamente por questões burocráticas. Julgava não existir e era ridículo possuir um cartão que insistia na contrária ilusão.

As pessoas dizem tantas coisas. Falam de mais, muito alto. Estou farto que me digam coisas e as pessoas estão sempre a dizer coisas. Até mesmo quando não são para mim. Fazem muitas vezes monólogos, divagam, logo quando quero que se calem. Há muito ruído.

Entregou-se ao arrastar das horas vagas, tempo a que não poderia fugir. Pelo menos sempre se ia perdendo em pequenas conversas e cumplicidades, entre emoções várias, ainda que as temesse tanto evitando prender-se. Até porque esquecer era a sua fragilidade. Não esquecia e agora também não tinha nada para esquecer. Esquecia apenas as coisas leves, aquelas que se constroem com meia dúzia de palavras e que não são mais do que materiais ou físicas. Tudo o resto não esquecia. Tinha uma boa memória que via como uma qualquer maldição, e não um dom.

Um dom é algo que nos faz sentir bem. Não esquecer obriga-nos a recordar, até as coisas que doem… Mas é relativa a importância de tudo isto. Até a dor é relativa.

2009-01-19T04:59:00.002Z

Olhar que não sente

Porque me olhas nos olhos
Com esses olhos tão cheios de nada,
De expressão a derreter no olhar
Como pérolas de água salgada?

Faz-me procurar o néctar dos teus lábios
Serenos e ausentes no gosto.
Procuro-te neles, molhando-os com palavras
E gemidos afagados quando avassaladas,

Mas tu olhas-me sem me olhar,
Com esses teus olhos vadios, vazios
E apagas a luz para que não te veja,
Para que sinta não sentindo…

2009-01-05T02:47:00.002Z

Consciência encoberta

Deito a cabeça na almofada
e conto as palavras do dia,
tão repetidas, tão cheias de medo.

E a contagem prossegue,
marcando o rosto adormecido,
diluindo o tempo em escassas horas,
em espasmos inconscientes:

envolve-se o corpo suado no lençol,
num rastejar latente à lua encoberta.
A respiração que se afasta,
o suspiro que se perde sombrio…

Odiosas palavras que ofereceu
o dia à (in)consciência de serem ditas!
Serão na verdade, verdade apenas?

Abro então os olhos
e vejo o tempo que me resta:
pouco. - Mais um cigarro que se acende…

2009-01-02T05:19:00.003Z

Uma nova imagem, mensagem?

Sempre que doía, sentia aquela vontade ansiosa de fechar-me no meu próprio silêncio, num soluçar ridículo. Fechar-me no silêncio não é ridículo, mas agendar esse sepulcro, moldar-me na sua exclusividade, é. E depois chegou aquele momento em que o tempo perdido não era recuperável. Nunca é. Por alguma razão chamamos passado ao que já aconteceu e não ao que estávamos a fazer num preciso instante em que pensamos na questão. Decidi afastar as cortinas, deixar entrar alguma luz, abrir a janela e respirar. Respirar é sentir que se está vivo, e estar vivo é lidar com tudo o que essa árdua tarefa nos oferece, e como dizia a minha amiga de nome francês: “como aqueles chupa-chupas, amargos na cobertura, mas doces por dentro, com que nos deliciávamos em crianças”.

Agora quando dói, ocupo-me com o meu dia, arranjo um tempinho para os amigos, algo que me faça sorrir e se, no fim, ainda doer, mesmo antes de dormir, escondo-me só por um pequeno instante, e liberto-me nas palavras mordidas, no quente gosto salgado e num suspirar clandestino.

Este blog, que sempre foi um testemunho de tantos sonhos, palavras rasgadas, vontades e outros tantos suspiros, muda também a sua imagem. Tudo aquilo que sempre foi, mas com outras perspectivas e olhares.

É como que renascer
Com certeza de simplesmente ser
Sem ódios desmesurados,
Sem amores afortunados,
Somente a subtileza de um olhar
E uma estranha vontade de sonhar…

2008-12-27T16:39:00.011Z

O que restou deste ano?

Quantas palavras proferi neste ano exaustivo? E até agora? Vinte e um anos de palavras soltas pela loucura do momento ou sonho inocente. Foram de amor, de sofrimento, de felicidade, de esperança, de solidão, de morte, de vida. Cravadas na consciência, banhadas de sangue quente e lua numa noite fria. E todas porque me esqueci de perguntar quem sou. Tantas que quero esquecer-me de todas para poder recriá-las novamente.

A solidão, um banco de jardim vazio, voltado para o rio que passa sem esperar que o acompanhem. Todo o silêncio de uma fria manhã onde o corpo pede a ausência de si mesmo, a pouca vontade de se dar à vida.

Segue o seu caminho cobrindo-se de névoa e folhas secas que vai deixando cair na esperança de ser encontrado. Mas leva-as o vento.

O seu barco não tem encanto, não se deixa levar na liberdade de um sorriso e as palavras não se soltam ao medo de naufragar. De madeira tosca, ondula contra a margem solitária do rio que o acaricia, mas nunca leva.

É pedra que chora na nudez da sua alma, feita de sonhos fantásticos, mas que nunca deixam de o ser. São grandes as vontades, cegas porém. Até o mármore estala.

Depois é o tempo que não pára um momento. Que horas são? Os ponteiros furiosos parecem lanças que trespassam os sonhos e a fantasia. E, no fim, o tempo não existe, é apenas um conceito inventado para trair de modo inconsciente tudo aquilo em que acreditava.

Descansa agora o pôr-do-sol e a areia fria nos pés, um olhar para o recomeço de outras lutas, outras feridas para sarar. O mar dá-lhe força e a lua coragem, pois é apenas um ser que não acredita no amor dos humanos. Descansa agora a rebentação das ondas, como que rebeldia, num despertar de sentidos.

E tudo porque o mundo é um teatro e os seus olhos a janela aberta para a descoberta. Não se entende a decorar papéis (pré) definidos, e as marionetas com que dança cansam-no de tanto atrofio e fios que se emaranham e transformam em nós difíceis de libertar.

O que restou deste ano? Palavras amargas? Feridas a arder com o toque quente do sal? Também. Mas será só isso? Então recorda aquele sorriso escondido e a mão estendida. A música a dissolver a mente e o corpo que se solta ao seu ritmo. O sol quente na pele e um cigarro à beira mar; o mergulhar do corpo na espuma branca e os cabelos molhados ao pôr-do-sol. A descoberta de outros mundos, outras vidas, outras histórias, outros caminhos, outras pontes.

Restou um novo olhar, uma nova procura pela própria existência. E as palavras podem-se sempre reinventar, ainda que por capricho, mas em busca dá sua própria verdade. Deixa então a porta aberta para que a metamorfose de um novo ano não esqueça o que aprendeu. Até porque as alegrias ajudam-nos a viver, mas as tristezas a crescer.

UM ANO NOVO CHEIO DE NOVAS FONTES DE ENERGIA

FELIZ 2009

2008-12-23T01:04:00.001Z

Feliz Natal

Quando era inocente, acreditava no Pai Natal; hoje sei que é uma atitude consumista. Quando era inocente acreditava que o Natal simbolizava amor e união; hoje sei que é apenas hipocrisia social. Já gostei de decorar a casa com uma árvore e fitas e luzes e bolas coloridas e velas perfumadas e presépio e anjos e estrelas; agora vejo que eram apenas acessórios artificiais e desnecessários. Se as pessoas não se preocupassem com os adornos, com os jantares e almoços, se fosse apenas o que realmente interessa, o sentimento genuíno, talvez o natal fosse algo em que eu pudesse acreditar. É esse o meu desejo de Natal, a velha história dos três espíritos…para a consciencialização moral…

Feliz Natal, com tudo o que este deve representar.

2008-12-07T23:00:00.001Z

O corpo repousa da batalha
Erguidas as mãos feridas:
As mãos que o seguram,
As mãos que sustêm a alma
Livrando-a do peso da carne;

Ardem geladas no silêncio
Longe do fogo quente:
Porque as mãos são de gelo,
Porque as mãos são a mente
Que finge não sentir.

2008-12-04T04:47:00.002Z

O Velho Inquiridor

Era um velho senhor, comido pelos tempos modernos pós Estado Novo. Senhorial, erecto até onde lhe permitiam as articulações, de rosto cansado, magro e rígido, nunca sorria, os lábios sempre serrados e sisudos, as pálpebras pesadas e enegrecidas, apoiadas no nariz adunco. Apoiava o seu conservadorismo e a postura autoritária na bengala de seu avô, também homem de valores, vencido na guerra.

Sempre zangado
com a vida
com a sua
com a dos outros
consigo
com o mundo...

(Desenho a esferográfica, de minha autoria)

2008-11-30T06:26:00.002Z

Ilusões

Faz frio, o quarto gela e as janelas parecem cristal com pequenas lágrimas, virgens a desflorar na derme, fria. E o quarto ficou vazio entretanto, desapareceu tudo, a estante, os livros, a cama, o roupeiro, as cómodas, os seus quadros e colagens, paredes brancas assentes em mármore azul, parecia gelo. Ajoelhou-se nesse chão para se abraçar e aquecer, porque a porta está fechada, não, a porta deixou de existir, não há porta e, provavelmente, nunca houve.

Então abraça-se na nudez de um corpo coberto de linho e as lágrimas aquecem a face gelada, escorrendo até aos lábios, com um gosto salgado e amargo, e caiem no mármore frio. É aí que se vê, à luz da lua cheia que timidamente trespassava os vidros de cristal, inverso, igual e oposto, que partilham lágrimas com olhares diferentes, medo, raiva, desespero, ódio. Palavras feias, mas tantas vezes sentidas e praticadas de leito em leito, num silêncio nocturno e hipócrita, como sempre é. Mas à sua verdade pouco humana nomeou de insana emoção, insana devoção, e assim foi se dando à majestosa postura com que se deixava pintar por pintores sem génio, pintores que não se conhecendo não conheciam os outros, pintores de vista turva, pintores sensacionalistas, tantos pintores, e nenhum soube pintar a sua verdade. São muitos pintores num mundo pequenino.

Aproxima-se então da janela, com passos tímidos e silenciosos e o corpo a tremer. Encosta-se À janela e respira a réstia de calor. Do outro lado vê o terno encanto, com dedos molhados a percorrer os vidros frios, incita o toque e tocam-se sem se tocarem, encostam as faces e os corpos sem sentirem o seu calor, beijam-se na inocência de não trocarem fluidos, de olhos fechados.

E o tempo abranda, como um suspiro cansado perdido na noite muda. Pára de chover e, quando abre os olhos, foi apenas um sonho. Tapa-se e volta a adormecer.

2008-11-28T06:07:00.000Z

Uma escassa sombra

O sussurrar das palavras na minha mente
Ergue castelos com jardins proibidos,
Ergue fontes e desejos escondidos;
O sussurrar da verdade na minha mente
Reduz à ruína com denso mato selvagem,
Reduz à carência da insana miragem.

Temo então as noites de sobriedade moral
Onde escasseiam os sonhos e a vontade
De fantasiar uma ode de ingenuidade;
Temo então as noites de silêncio sepulcral
Onde o cheiro a morte me envolve
De sal que em meus olhos se dissolve.

Ingénuos são aqueles que acreditam em sonhos
Como eu, que sou insano, que ninguém sou:
Sou escassa sombra num sussurrar silencioso…

2008-11-24T06:44:00.003Z

Efémero existir

Sou ser ausente de mim mesmo
Sem memória de que o tempo existe
Quando nada reflecte nestes olhos
De gelo sobre chamas imaginárias:
Diluem-se num abraço vazio
Naquele toque quente de loucura,
Porque bebi das palavras a vontade
De não mais à liberdade sonhar;
Porque os sonhos são a ruína dos sãos.

Então as palavras que sufocam,
Que borbulham na mente ansiosa,
Soltam-se na efemeridade da existência
E morrem no silêncio dos lábios
Gretados e mordidos no inconsciente.

2008-11-23T01:06:00.001Z

O sofrer das tuas mãos

Corro no escuro para procurar as tuas mãos
Que por serem tuas as procuro na escuridão
Em vão - nem elas nem tu existem na verdade,
Como não existo eu, nem o mundo, nem saudade.
Mas ainda assim as procuro na cegueira da mente
Apenas pela vaidade de não as poder ter
E sofrer a sua ausência como sofro a minha,
Como sofro tudo o que não sinto nos outros.

Perco-me no eco dos passos apressados,
No eco dos meus gestos perdidos no espaço
Vazio, perco-me perdendo a escassa lucidez.

É esta procura pelas tuas mãos que faz
Mover o corpo cansado e a alma fugaz
Que cria a ansiedade como fogo colorido
A arder dentro deste túmulo gasto e esquecido.
Só eu não esqueço esse toque que faz pulsar
Tempestades dentro do peito, como que a protestar
O extinguir dos sentidos e das tuas mãos e de ti
E de todas as coisas vivas que carreguei dentro de mim.

Penosa é a pena perpetuada dessas mãos
As mesmas que sofreram outras penas,
Outras procuras ansiosas - momentos vãos…

free Hugs - World

2008-11-22T13:35:00.001Z

Um abraço pode fazer toda a diferença...

2008-11-22T12:37:00.001Z

A Decadência e a Dor Solitária

Quero esquecer-me de mim e dormir,
Matar o corpo que nunca quis
Porque estou sóbrio e solitário num mundo
De pobres mendigos a mendigar o mau beber:
Os que pedem esmolas tornaram-se ingratos
E os que as dão arrogantes são.

A solidão tem em mim pena perpétua
E nunca me sinto livre de mim…

Mas não consigo dormir porque não esqueço,
Não esqueço existir sem sonhos
E no sono cansado não sonho com cor,
Somente sombras num grito perdido
Na noite em ausência de Lua,
Porque morreu ou não gosta de mim.

A necessidade de abandonar o pensamento
É proporcional à vontade de extinção…

A dor de pensar que existo nasce da mente
E não daqueles por quem me cruzo
Nas ruas sujas de carácter empobrecido;
Dói-me porque me iludo com a própria alma,
Porque sou desmedido e depois desmentido
Na ausente arte de sonhar.

Perco-me ao abandono a que me dou
Nas ruínas do meu castelo de cartas.

2008-11-20T12:15:00.002Z

O Morder das Palavras

Mordi o lábio!
Agora as palavras sabem a sangue
e os fantasmas gritam
e eu fecho a janela
e os braços cruzam-se.

Mas o silêncio também fere;
antes o amargar do sangue,
quente nos lábios,
quente na pele:
a fluir lentamente.

E o corpo que repouse,
que eu me consuma sonolento,
que me extinga,
que não mais exista,
sem carne a oprimir.

Então lembro que mordi o lábio
a serrar as palavras assustadas,
algumas sombrias, odiosas,
outras cobertas de nada,
mas não me lembro porquê…

porque a dormir
os sonhos respiram vida.

2008-11-16T19:21:00.006Z

ExIsto

- parte 1 -

Parece-me que já não se pensa na própria existência. Somos formatados para ser o que fazemos, para levar o pão à boca e saciar o estômago. Qual a razão de existir? Será que existo? Perguntas que a raros assombram. É a frustração de um mundo de pensamento leviano, fácil, prático e produtivo - produtividade física e material.
Estamos na era das máquinas. Ainda que a tecnologia surja para facilitar a vida atarefada do Homem, retira-lhe as suas capacidades intelectuais básicas, como fazer uma simples conta de somar com dois algarismos. Não assumo uma posição de rejeição às tecnologias, são práticas e representam uma grande ajuda. O problema reside no facto da dependência excessiva.
Será que a tecnologia me pode responder a todas estas perguntas que me invadem a mente?

Quem sou eu?

Qual a razão de existir?

Será que existo?

Será que aquilo que os meus sentidos percepcionam existe?

Ao existir como ser pensante, ou aparentemente pensante, visto que as ideias não são originais, apenas a descoberta das mesmas e a atribuição de signos, vem a questão da realidade material e envolvente, assim como o motivo desta presença naquilo a que designamos de mundo. A noção de mundo levanta também outras questões, porque há uma certa tendência para questionar a existência, a sua razão e origem.
Muitas são as interpretações, de acordo com o Estudioso. Com a “criação” do mundo, veio também a atribuição de signos para nomear cada “coisa” albergada dentro de si. E para cada nação signos diferentes, em língua e em sentido. Palavras, então, que não existem no pensamento de humanos de sociedades diferentes, tempos diferentes, etc…

Mas, regressando à primeira pergunta, como poderei eu decifrar o que vai para além da imagem oferecida pelo espelho? Em decadência, cometi o erro de perguntar aos outros. E as respostas variam, de acordo com o que sou para essas mesmas pessoas. A resposta que mais assombrava a alma era o “nada” / “ninguém”. Há uma certa necessidade em marcar a nossa identidade nos outros, ou seja, somos aquilo que os outros vêm e vivemos em nessa órbita. Não que sejamos dependentes dessa ideia, cada um tem a sua personalidade, mas para existir depende dos outros. Quando morremos não nos extinguimos completamente. O corpo morre, mas continuamos a existir enquanto memória. A verdadeira morte ocorre quando esse espectro de memória se extingue.
Sou, então, produto de uma memória cravada na carne. Cabe a concepção aos progenitores e parte das suas memórias transmitem-se ainda em fase de gestação. Depois é como que uma esponja que vai absorvendo o mundo à sua volta, criando a sua própria personalidade/memória “existível“.

2008-11-12T15:41:00.002Z

Olhar de Lisboa

Lisboa,
Nobre Lisboa ,
Dás-te ao encanto e à descoberta,
À ruína e à tragédia
De um povo que esqueceu.
Como podem não sentir o desejo,
O desejo de errar,
Errar pelos trilhos calcetados de história?
E o grito das gaivotas
Que se aventuram ao Chiado?
Quase se confundem
No alarido das damas carpideiras.
Por momentos esqueço o ruído,
O ruído cinza sufocante
E embrenho-me nos sentidos
Oferecidos nas largas ruas pombalinas:
O cheiro da castanha assada,
Levada pelo vento,
E o doce das pastelarias de tradição;
As roupas e acessórios urbanos
A marcar um estilo de cor viva e despreocupada;
A dança de um pincel
ou pedaço de carvão
Na tela de uma fantasia mal paga,
Aquela estranha felicidade desmembrada;
Estátuas humanas que não se movem ou sorriem…
Tantos outros prazeres ou manchas
Que parecem alastrar apenas.
Respiro esta Lisboa de fachadas encardidas,
O vento perfumado dos miradouros
(alguns pouco têm de bons aromas).
Gostava de me poder afundar mais
Nesta essência de ser de Lisboa.
Talvez um dia,
Num outro passeio com luzes de Natal.

2008-10-27T03:55:00.002Z

Pessoas

Colho da noite a ansiedade boémia que fermenta cá dentro. O corpo quer sentir o batimento cardíaco exterior. São centenas de faces diferentes, que se movimentam e riem, e bebem, e conversam, e divagam, e fazem coisas das quais não se orgulham na sobriedade do amanhecer tardio. E é neste antro nocturno que tenho a percepção de que me cruzei com muitas pessoas, pessoas de quem gosto muito, de quem simplesmente gosto, pessoas de ocasião, pessoas indiferentes, desinteressantes, pessoas que evito, pessoas que temo encontrar por uma questão de gestão emocional, pessoas que desconheço o nome, mas que fazem questão de recordar o meu, entre outras tantas pessoas. São muitas pessoas. Felizmente, haverá uma hora em que tudo isto deixa de ter importância, e apenas conta quem nos acompanha e aquela música que está a começar.

2008-10-25T05:31:00.002+01:00

Ao encontro de um ciclo

O corpo é como pedra que arde,
Arde ao toque quente que rasga
Na pele - vontade de ser carne;

Mas é frio o olhar que se afasta,
Vazio e firme a fitar um universo
Que gela ao desprezo de quem passa;

Também se cheio de mel e malmequeres
É como que creme condensado:
Só se comem três míseras colheres;

Nunca de folhas perdidas e gastas,
Pois se a alma é de securas lamentações
Resta o vinho áspero de boas castas.

E porque não meias medidas,
Outras vontades e virtudes várias,
Coberta de aventuras vencidas?

[AIR AMV] Walkin' on Sunshine

2008-10-18T17:18:00.001+01:00

I used to think maybe you love me, now baby I'm sure
And I just cant wait till the day, when you knock on my door
Now every time I go for the mail box, gotta hold myself down
'cause I just cant wait till you write me, you're coming around

[Chorus:]

I'm walking on sunshine (whoa oh)
I'm walking on sunshine (whoa oh)
I'm walking on sunshine (whoa oh)
And don't it feel good (HEY!) Alright now
And don't it feel good (HEY!) Alright now
All right now yeah! (HEY!)

I used to think maybe you love me, I know that it's true
And I don't wanna spend all of my life just waiting for you (just waiting for you)
Now I don't want you back for the weekend, not back for a day, no, no, no
Baby I just want you back and I want you to stay

[Chorus]

Walking on sunshine
Walking on sunshine

I feel the love, I feel the love, I feel the love that's really real
I feel the love, I feel the love, I feel the love that's really real

[Chorus till end]

2008-10-16T17:08:00.002+01:00

Pedra apenas

Desenhei uma flor
De pedra
E à ausência de cor
Chamei cinza.

As pedras não dormem
Como eu,
Também não sofrem,
Erosão apenas.

Serei eu pedra gravada
Com sangue humano?
Serei pedra largada
Num sentimento mundano?

São de ódio as pedras
Nunca de amor;
Abrem feridas e guerras
Como uma arma!

Uma pedra não se abraça,
Contorna-se;
Não tem beleza ou graça,
Não se vê…

2008-10-14T04:13:00.002+01:00

Aquele momento

Rendeu-se o corpo à vontade insana
Da descoberta de histórias de gente humana,
Talvez colher dos sonhos o romance
Com muito pouca presunção triunfante.

Galopante majestade em fantasias
Provava de seu sangue amargas ironias
Com sombras de maquiavélico riso
Num coração amedrontado e indeciso.

E trouxe-lhe o Vento à luz da Lua cheia,
Junto ao Mar e ao encanto da sereia
A quem oferendas fez em troca de desejos;

A noite não deixou sentir os velhos receios,
Podendo corpo e mente voltar a unir
Aquele momento em que o vi sorrir…

2008-10-12T06:21:00.001+01:00

Pequenas Constatações Temporais

O corpo jorrava fantasias e sonhos
E as estrelas gravadas nos seus olhos!

Foi o primeiro a nesta terra morrer:
Feito pó e merda num beco a ferver…

Quais asas de anjo - pato bravo!
Elegância de cisne na boca de um leopardo,
De alma vazia, sombria imagem;
Ninguém diria da fome ser selvagem.

E das princesas de rendas adornadas
Que riam e sorriam não serem desfloradas
Restou o corpete, a liga e o rouge
E da inocência uma prostituta que ruge.

O tempo escasseia - tic - tac - o relógio!
Só os mortos conhecem o signo “ócio”.

E eu, que não estando ainda morto,
Me considero cada vez mais louco.

2008-10-09T20:17:00.002+01:00

Aprende a aceitar as consequências
Das próprias livres escolhas
Ainda que o caos e breves tormentas
Te assustem quando as olhas.

Se livre sou de poder escolher,
De sentir aos encantos e desencantos,
Também saberei sonhos defender
Sem ruínas ou catastróficos prantos.

Mas o corpo é o rastilho inseguro
Numa alma inflamável e perigosa
Com memórias feitas de pólvora.

Desconheço as brumas do futuro
Mas faço das escolhas a minha fome
E dos sonhos o elixir que consome.

2008-10-09T16:59:00.003+01:00

De olhos fechados e lábios cerrados

Quando fecho os olhos
Vejo uma seara de trigo
Coberta de um azul perfeito;
Quando fecho os olhos
Sinto a brisa e um sorriso
Do mais formoso gesto.

Se meus lábios cerrar
Poderei escutar as palavras
Que em mim trago escondidas;
Se meus lábios cerrar
Não se soltam raivas rasgadas
Pela mente sã oprimidas.

Quero fechar os olhos,
Quero cerrar os lábios:
Sucumbir de vontades e sonhos!
Quero provar o gosto da vida,
Quero provar o gosto da fantasia:
Ser à liberdade como por magia!

Quando fechar os olhos
Sonharei o mar antigo
E o cheiro do sal no corpo;
Quando fechar os olhos
Cuidarei o anjo ferido
Que diziam já ter morto.

De lábios cerrados
Mordo o que à mente escapa
E um grito será um murmúrio;
De lábios cerrados
Saboreio a paz escassa
Da fonte do bom pronuncio.

2008-10-06T01:42:00.006+01:00

Miragens Incompletas

Tenho gelo nas mãos e o fogo no corpo, mas nada sei do que é ser gente.

Sou o mar e o seu infinito;
A espuma salgada e quente:
Sede de me afundar inconsciente
Na gargalhada de ser menino.

Sou a Lua e o negro céu
Com pirilampos que pairam em fantasia
Sobre sonhos e memórias de um dia
Em que de medos se soltou o véu.

A flor queimada com lágrimas de fada
Num cenário de mármore frio
A arranhar a temperança da alma
Num túmulo abandonado e vazio.

Nada disto é ser gente. É qualquer coisa imaginada. O gelo derrete nas mãos e fere os dedos finos. Um dia serão enrugados e secos. O fogo vacila a sua chama sem ter por onde arder. Um dia gelará, perdendo-se na neblina da madrugada.

Cantaram deuses e ninfas embriagadas
Entre danças e desejos descuidados;
Esfomeados infortúnios, coisa pouca,
Deram vida a uma mente louca.

Embriagado de sonhos que a vida entoa,
Dança de olhos serrados e corpo suado
(quente e salgado, tanto que enjoa).

A música atenua os meus sentidos e o corpo estende-se no mar azul. Apetece sentir a areia fresca e o calor do Sol. Os cabelos molhados e o gosto salgado na pele e nos lábios.

BEIJA-ME!

O rádio a tocar, e o corpo balança na gravidade da Lua. Quero gargalhadas e gelados de caramelo e chocolate intenso; uma esplanada cheia, um pôr-do-sol e as estrelas.

Estou a dormir consciente:
O céu é púrpura que se move
E na mesma não sou gente,
Apenas um grito de fome;
Rasgos de infância criativa
Com lápis-de-arco-íris
E nuvens brancas numa folha…

…mas, por vezes, cinza apenas…

Agora quero repousar naquele mundo que inventei em tempos ingénuos. Quero nuvens de algodão, um Sol a sorrir, árvores mais altas que as casas (brancas, com telhados triangulares e vermelhos), flores de todas as cores e andorinhas a voar, vindas das montanhas

Tacteia-se no nervoso miudinho
A criatura medonha de expressão vazia
E num sorriso rasgado de histerismo
Não se reconhece sem a fantasia;

A chuva arranha a janela
E ela grita e rasteja pela casa
Com as paredes a derreterem
Na sua própria cara.

No fim são apenas miragens. Quase se tocam – cruzam-se em silêncios inconscientes com a verdade. Farão de mim gente? Apenas algo omnipresente. Aquela vontade de ser um e não dois para depois criar algo mais.

Em mim, nem as miragens se completam.

2008-10-01T07:37:00.004+01:00

A Velha Verdade

Reconheci a verdade num dia em que me perguntaram se estava de luto. Agora já não sei dormir.

Vesti-me de negro, um manto de noite.

Pausa para um cigarro molengão e aquela música que já não estranho. Mas o tempo não parou. Nunca pára, apesar da sua bipolaridade.

Penso que todos os olhos de todas as ruas me seguiam, ainda que num paço sempre rápido. Ignoro. Talvez não ignore, estou a mentir. Intriga-me terem tempo para seguir viagens alheias. Pobres que não sabem ler, e os que sabem não querem sujar as mãos de negro e cinza.

Agora preferem pólvora e sangue.

Já não estou habituado a sair de casa sem música constante. Não suporto o reboliço da cidade em hora de ponta, as conversas provincianas nas paragens e nos transportes públicos, as abordagens inoportunas, tudo.

A música oferece-me a exclusividade própria e cansa-me menos.

As pessoas cansam e são mesquinhas, odiosas numa elevada percentagem. Consumidas pelo tempo, odeiam a vida que construíram e praguejam a má sorte e o sucesso dos outros, que nunca lhes parece genuíno. Anseiam a tragédia e o crime passional a fermentar na calçada.

Desta vez, a verdade4 vestiu-se de homem velho, enrugado, com vestes debutadas e um boné que lhe escondia o olhar. Parou nas horas mortas e observou-me a alma:

Temos futuro doutor?

(Sorri) Não.

(Aproxima-se mais um pouco) E advogado? Tem ar de quem estuda direito.

(Estou cansado) Também não. Jornalismo”

(Ficámos frente a frente) Vai pela vocação. É jovem, mas não se deixe perder em sonhos fantásticos.

Depois ensinou-me o que sabia sobre fazer jornais e que, na verdade, já não restavam muitos jornalistas, apenas escritores furiosos, operários, ou operadores de escrita, ou uma elevada percentagem de gente frustrada no desemprego.

Sorriu para mim, escondeu os olhos profundos com a pala do boné e afastou-se, acenando de costas voltadas. Desejou-me boa sorte.

Desapareceu…

Há quem possa afirmar que era um pobre velho senil, ou que foi apenas um delírio meu. Não me importa a verdade dos outros. Que seja eu o louco se for mais fácil para alguns. Não foi sempre a loucura uma desculpa para o que é diferente?

Não quero ser a sombra dos outros… Quero apenas voltar a adormecer…

2008-09-19T02:29:00.005+01:00

http://www.youtube.com/watch?v=NhL-U6D4nRw

Para aqueles que se perderam nas encruzilhadas da vida. Para os que esqueceram.

Eu não esqueço as palavras, ainda que magoem na ausência de quem as disse.

-
Step one you say we need to talk
He walks you say sit down it's just a talk
He smiles politely back at you
You stare politely right on through
Some sort of window to your right
As he goes left and you stay right
Between the lines of fear and blame
You begin to wonder why you came

CHORUS:
Where did I go wrong, I lost a friend
Somewhere along in the bitterness
And I would have stayed up with you all night
Had I known how to save a life

Let him know that you know best
Cause after all you do know best
Try to slip past his defense
Without granting innocence
Lay down a list of what is wrong
The things you've told him all along
And pray to God he hears you
And pray to God he hears you

CHORUS:
Where did I go wrong, I lost a friend
Somewhere along in the bitterness
And I would have stayed up with you all night
Had I known how to save a life

As he begins to raise his voice
You lower yours and grant him one last choice
Drive until you lose the road
Or break with the ones you've followed
He will do one of two things
He will admit to everything
Or he'll say he's just not the same
And you'll begin to wonder why you came

CHORUS:
Where did I go wrong, I lost a friend
Somewhere along in the bitterness
And I would have stayed up with you all night
Had I known how to save a life

CHORUS:
Where did I go wrong, I lost a friend
Somewhere along in the bitterness
And I would have stayed up with you all night
Had I known how to save a life
How to save a life
How to save a life

CHORUS:
Where did I go wrong, I lost a friend
Somewhere along in the bitterness
And I would have stayed up with you all night
Had I known how to save a life

CHORUS:
Where did I go wrong, I lost a friend
Somewhere along in the bitterness
And I would have stayed up with you all night
Had I known how to save a life
How to save a life

2008-09-18T05:57:00.001+01:00

Apetecia-me beijar a poesia dos teus sentidos
e correr as paginas do teu corpo

sorver cada palavra escondida em cada poro.

2008-09-17T04:26:00.002+01:00

Horas mortas

Estasiam-me as horas mortas
Suspensas na cidade de cristal
Com sinos a tocar e pombas
E ratazanas e um rio imundo.

As pessoas são a negra expressão
De fingir a vida todos os dias;
Sombras entre o fumo e o pó
E os mendigos sujos de crude.

As pessoas morrem suspensas
Na cidade de cristal empoeirada
Com pombas a defecar nos sinos
Silenciosos nas muralhas.

E se olho para o céu de hoje
Farejo a cor morta de um azul
Imundo como o rio que o beija,
Como o crude e os mendigos.

Sobeja o aço quente de sangue;
O vermelho carregado que seduz
É dos lábios e escorre nas mãos
Que as pessoas piamente beijam.

A cidade de cristal tem sinos
E pombas e ratazanas e mendigos
E um rio imundo e fumo e pó
E sangue quente e aço e crude!

As horas mortas suspensas
São das pessoas perdidas
Que defecam dentro das muralhas
Fechadas, sombrias e silenciosas.

2008-09-16T06:16:00.001+01:00

Praia da Memória

Encontrei-te perdido no entardecer das palavras
Guardadas numa caixa de música partida;
No céu púrpura das praias que nos olhos levavas,
Carregados de sal, com odor a maresia;

Deixas na areia as pegadas errantes,
Apagadas pelas vagas da tua fraca memória
Como o canto das sereias do tempo distantes.
Toda uma longa e enfadonha história…

Nessa praia encontrei um barco encalhado:
Os restos de uma tempestade rasgada
Na mente… Obscuras tentações do mero acaso
De quem viu a sua alma ser pelo medo levada.

Suspiro a clandestinidade para não provar
O veneno dos sentidos falsos e fáceis
E brindo à loucura de saber sonhar.
É uma questão de desmitificar os desejos selvagens.

A noite arrefece com o sopro salgado do mar
Sem um corpo quente; apenas a lua e os astros
A enternecem. Mais não deve faltar.
Não mais que fingimentos enclausurados;

E o vento carregado de vozes velhas e sinistras
Canta a minha loucura consciente
De ambicionar diferentes perspectivas de conquistas.
Serei simplesmente um ser demente?

A falésia – escura, perigosamente apetecível.
Sem farol. Há um farol, mas em ruínas inúteis.
Tudo o que é ruína é inutilmente inesquecível
Até aprendermos que na verdade são úteis:

Subo-a para abraçar o vento e as coisas vivas
Que guardo dentro de mim e de olhos serrados
Tacteio o encanto e a perdição das vertigens
Procurando no vazio os sentimentos roubados.

Sentir é agora o choque das gélidas águas,
O sangue a pulsar devagar nas veias,
Projectar no corpo a fantasia das fábulas
E esperar ser encontrado por míticas sereias.

Mas despertam os gritos das gaivotas
Que comem o peixe podre que o Homem largou
Junto do barco que se perdeu nas rochas
Ao encanto da vida que a loucura levou.

Rems

2008-09-16T03:52:00.001+01:00

Não serão os sonhos uma imagem inconsciente da realidade?

2008-09-15T01:57:00.001+01:00

Dói-me o corpo
Porque dancei sem fôlego
Dói-me o corpo
Porque me cansei
De ti

Não grites para a porta fechada
Que ela não te ouve
Não chores a flor queimada
Que já morreu velha
Por ti

2008-09-14T05:29:00.003+01:00

Ser mais que qualquer coisa

As palavras que trago
Todas fechadas dentro de mim
São de ódio, são de medo
São de tudo, são de nada
São a memória queimada
Do desejo consumido
Não são de gente alguma

Quem mas quer libertar?
Talvez a alma insana
De um qualquer desconhecido
Vencido da guerra mundana
Seja a vontade, seja o sangue
Seja um simples «porque sim»
Mas que seja mais que um suspiro

2008-09-08T03:17:00.002+01:00

Vício Obsessivo

Silêncio!

Nada – expressão do vazio
Prestes a colidir com a loucura

O sol cega-me
As palavras secam nos lábios
Sedentos

Quero beber dessa fonte
Da tua
Até se cansarem as línguas
Irrequietas

O sangue quente
Prestes a explodir
Dentro de mim
Dentro deste meu corpo
Sem graça ou melodia

E no fim
Banhar-me de lua e mar
Arder com o teu fogo
Viciante dependência
No silêncio do teu olhar
Penetrante